Мы все здесь - за что-то, мы все здесь - зачем-то, меж строк потерявшие смысл давно. Нас считают - чужими, нас вообще не считают, перепись такая была бы случайной ошибкой... Нас не нужно считать, не нужно учить, мы сами должны все, что нужно - найти, все что нужно - взять, все что нужно - отдать за возможность исправить ошибки.
Нелюди, люди, иные, а также их тараканы, которые тоже живые - почему вы НЕ знаете смысла своего пребывания здесь? Это ж так очевидно, так просто, банально - нужно вернуть себя, нужно найти себя, нужно себя.
Нас всех объединило только одно - мы все потеряли в ком-то себя. Или в чем-то. Когда-то. Кто-то отдал, кто-то продал, кто-то так и не понял - каково это - быть собой. Кто-то не был, кто-то убыл, кто-то пошел на убыль, а кто-то - в стан врагов.
Мы не выйдем отсюда, пока себя не вернем.
А пока мы теряем себя в человеческих буднях, в человеческих судьбах, в человеческих страхах, в человеческих дрязгах, в метаньях миров: религий, народов, культур беснований - мы сремся, мы мечемся, находим ответы и ищем вопросы, мы ищем друг друга - не можем найти.
И в этом вам никому не помочь - никто не сможет лучше вас быть за вас - вами.
Мир гибнет - ну разве это не ясно? И нет уж в запасе столетий, что чертовый смысл всего бытия по наитию глупо искать. Вся истина - не только в вине, она на дне жаркого лета, на дне того, что быть не может, быть не может и не должно.
Ответов вам никто не подкинет - пусть будет это - последний урок.
Из своей серии.