Автор: Ary
« : 31 Декабря 2012, 09:07:21 »Я читал. Однако не ответил.
- Здравствуйте, Chanur
- Новые сообщения с последнего визита.
- Новые ответы на ваши сообщения.
- 06 Марта 2019, 00:23:04
Автор: Стар
« : 17 Декабря 2012, 21:30:11 »Как давно это было... Год назад. Столько всего произошло, столько случилось. Многое произошло, многое потерялось. И тоска на душе. И никто ничего не сказал...) Прочитал, хорошие пародии, хорошее творчество. Ты молодец!
Автор: Fafnir
« : 27 Ноября 2011, 22:59:36 » Всем здрасте! 
Вот, как обычно для этого времени года, появилось время, и я решил поделиться своим маленьким увлечением – пародиями. Их я начал писать совсем недавно. Они, конечно, во многом дилетантские и чаще похожи сами на себя, чем на пародируемый стих. Но я надеюсь, что вам понравятся.
Заранее приношу свои извинения авторам стихов, на которые я сочинил пародии. Сочиняя, я не ставил своей целью кого-либо обидеть или задеть.
Чтобы не создавать новых тем, выкладываю здесь.
Источник вдохновения
Шкаф стоял большой, дубовый.
Я- дурак ел суп бобовый...
…Тут суп дал о себе знать.
Начал я в шкафу "фунять".*
Uho
Кто-то ищет музу в вечном,
Кто-то – в миге быстротечном,
В прелести живых существ,
Кто - под действием веществ,
Кто в аскезе, кто в свободе,
Кто в прогулках на природе,
Кто в зазнобе, кто в отчизне …
Ну а я - в метеоризме!
* Суть стиха сводится к тому, что главный герой, поев бобового супа, сам себе устраивает в шкафу газваген.
Uho
Дракон, эльф, маг и Папа Римский,
Наполеон и прокурор.
Лишь вдохновеньем озаренный,
Не спал поэт. Поэт творил!
Сплетая рифмы, полусонный,
Он с ночью молча говорил.
Он восхищался ей безмерно.
Неделю не сомкнувши глаз,
Он видел сплошь алмазах небо,
Чертей, пришельцев, божий глас...
Сестра в заляпанном халате
Врачу не ухо шепчет зло,
Мол, к Пушкину в седьмой палате
Вновь вдохновение пришло.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль…
Александр Вертинский
“Её пальцы тонко пахнут ладаном” -
Так я догадалась написать.
А потом однажды зимним вечером
(Было это, кажется, во сне)
В образе Пьеро, конечно же,
Сам Вертинский вдруг явился мне.
Надо мною он возник, как туча мглистая,
Белый почернел внезапно грим.
И взвопил он на меня неистово:
- Боже! Что ж ты написала, блин!
Вот, как обычно для этого времени года, появилось время, и я решил поделиться своим маленьким увлечением – пародиями. Их я начал писать совсем недавно. Они, конечно, во многом дилетантские и чаще похожи сами на себя, чем на пародируемый стих. Но я надеюсь, что вам понравятся.
Заранее приношу свои извинения авторам стихов, на которые я сочинил пародии. Сочиняя, я не ставил своей целью кого-либо обидеть или задеть.
Чтобы не создавать новых тем, выкладываю здесь.
Источник вдохновения
Шкаф стоял большой, дубовый.
Я- дурак ел суп бобовый...
…Тут суп дал о себе знать.
Начал я в шкафу "фунять".*
Uho
Кто-то ищет музу в вечном,
Кто-то – в миге быстротечном,
В прелести живых существ,
Кто - под действием веществ,
Кто в аскезе, кто в свободе,
Кто в прогулках на природе,
Кто в зазнобе, кто в отчизне …
Ну а я - в метеоризме!
* Суть стиха сводится к тому, что главный герой, поев бобового супа, сам себе устраивает в шкафу газваген.
***
Приход
Этой ночью столь бессонной
Я на небо взгляд поднял.
И на черном своде небаЗвезды... каждая- алмаз.Говорил с самой я ночью,Не роняя слов из уст...Uho
Спал Лев Толстой и спал Белинский,
Эйнштейн, Цезарь, Пифагор,Дракон, эльф, маг и Папа Римский,
Наполеон и прокурор.
Лишь вдохновеньем озаренный,
Не спал поэт. Поэт творил!
Сплетая рифмы, полусонный,
Он с ночью молча говорил.
Он восхищался ей безмерно.
Неделю не сомкнувши глаз,
Он видел сплошь алмазах небо,
Чертей, пришельцев, божий глас...
Сестра в заляпанном халате
Врачу не ухо шепчет зло,
Мол, к Пушкину в седьмой палате
Вновь вдохновение пришло.
***
Дыша на ладан
Её пальцы тонко пахнут ладаном…**
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль…
Александр Вертинский
Подражание - вот то, что надо нам!
(Пробелы в рифме нужно ж затыкать)“Её пальцы тонко пахнут ладаном” -
Так я догадалась написать.
А потом однажды зимним вечером
(Было это, кажется, во сне)
В образе Пьеро, конечно же,
Сам Вертинский вдруг явился мне.
Надо мною он возник, как туча мглистая,
Белый почернел внезапно грим.
И взвопил он на меня неистово:
- Боже! Что ж ты написала, блин!
** Должен сказать, что стих мне понравился, за исключением одной строчки.
Автор: Ary
« : 24 Февраля 2011, 17:09:37 »Мне показалось что рассказ о ограниченности человеческого мировоззрения. Ведь там, за горизонтом, что-то есть. Или обрывается земля и виден космос?..
Автор: Аметист
« : 23 Февраля 2011, 17:06:11 »Интересная зарисовка) Фанатичная такая, хоть и короткая но предельно ясная и представляется хорошо. Ммм... Я даже вспомнил Дед спейс. )
А так... Навеваются мысли о системе, и слепому верованию. Когда все уже отработано до предела. Где люди уже не откажутся от того что имеют, что приелось. И кто-то, кто мечтает о чем-то светлом, хочем большего, ведет немного себя не так, становится изгоем и врагом всего общества. Не хотят что либо менять, идти к неизвестностным переменам, сохраняя все как есть не открываясь новому. Сохранить власть...
А так... Навеваются мысли о системе, и слепому верованию. Когда все уже отработано до предела. Где люди уже не откажутся от того что имеют, что приелось. И кто-то, кто мечтает о чем-то светлом, хочем большего, ведет немного себя не так, становится изгоем и врагом всего общества. Не хотят что либо менять, идти к неизвестностным переменам, сохраняя все как есть не открываясь новому. Сохранить власть...
Автор: Fafnir
« : 22 Февраля 2011, 11:11:33 »Еще один короткий рассказ.
Я – старатель. Мое имя вам ничего не скажет. Я работаю на прииске всю свою жизнь. Я здесь родился и здесь умру. Здесь жили мои предки, и здесь будут жить мои дети.
Наш прииск – это глубокая вертикальная шахта, настолько глубокая, что солнечный свет почти не проникает до ее дна. Но мои глаза привыкли к вечному полумраку. Я не знаю, каково там, наверху, - я там не был - но я знаю точно, что никогда не смог бы жить на поверхности. Все мои сведения о том мире ограничиваются лишь обрывками историй, приукрашенных, ставших легендами, из-за бесчисленных передач из поколения в поколение. Возможно, они уже давно не отвечают действительности.
С каждым днем мы продвигаемся все глубже и глубже к центру земли, дальше от солнечного света. Мы следуем цели, поставленной нашими предками, а я - лишь часть грандиозного замысла, этап на пути от цели к ее достижению. Я уже смутно представляю нашу задачу, но, как и большинство из нас, я верю в нее и испытываю чувство гордости за свое предназначение. И хотя порой неприятно осознавать, что выбор был сделан еще задолго до меня, я полагаюсь на мудрость своих предков.
К сожалению, не все разделяют наши убеждения. Некоторые не в состоянии понять и принять свою судьбу. Свет, идущий сверху, манит и сводит их с ума. За долгие годы я становился свидетелем многих попыток покинуть шахту. Некоторым это удавалось, но большинство от усталости срывалось вниз с отвесных стен, разбиваясь насмерть. Я их не осуждаю. Они не достойны нашей Великой цели, и мне жаль их.
Недавно и мой лучший друг сошел с ума. Он грезил о поверхности и был настолько слаб и убог в своих суждениях, что я сжалился и помог ему, решив его проблемы раз и навсегда одним ударом киркой по голове. Теперь он свободен. Мне же достались его вещи и золото – в шахте ничего не пропадает даром.
Мне доводилось слышать, будто существуют другие шахты. Но я считаю такие утверждения абсурдом, ибо они противоречат нашей идее. Не может быть двух одинаковых шахт; следовательно, мы уникальны.
Я – старатель; и здесь мы сами кузнецы своего счастья.
Старатель
Я – старатель. Мое имя вам ничего не скажет. Я работаю на прииске всю свою жизнь. Я здесь родился и здесь умру. Здесь жили мои предки, и здесь будут жить мои дети.
Наш прииск – это глубокая вертикальная шахта, настолько глубокая, что солнечный свет почти не проникает до ее дна. Но мои глаза привыкли к вечному полумраку. Я не знаю, каково там, наверху, - я там не был - но я знаю точно, что никогда не смог бы жить на поверхности. Все мои сведения о том мире ограничиваются лишь обрывками историй, приукрашенных, ставших легендами, из-за бесчисленных передач из поколения в поколение. Возможно, они уже давно не отвечают действительности.
С каждым днем мы продвигаемся все глубже и глубже к центру земли, дальше от солнечного света. Мы следуем цели, поставленной нашими предками, а я - лишь часть грандиозного замысла, этап на пути от цели к ее достижению. Я уже смутно представляю нашу задачу, но, как и большинство из нас, я верю в нее и испытываю чувство гордости за свое предназначение. И хотя порой неприятно осознавать, что выбор был сделан еще задолго до меня, я полагаюсь на мудрость своих предков.
К сожалению, не все разделяют наши убеждения. Некоторые не в состоянии понять и принять свою судьбу. Свет, идущий сверху, манит и сводит их с ума. За долгие годы я становился свидетелем многих попыток покинуть шахту. Некоторым это удавалось, но большинство от усталости срывалось вниз с отвесных стен, разбиваясь насмерть. Я их не осуждаю. Они не достойны нашей Великой цели, и мне жаль их.
Недавно и мой лучший друг сошел с ума. Он грезил о поверхности и был настолько слаб и убог в своих суждениях, что я сжалился и помог ему, решив его проблемы раз и навсегда одним ударом киркой по голове. Теперь он свободен. Мне же достались его вещи и золото – в шахте ничего не пропадает даром.
Мне доводилось слышать, будто существуют другие шахты. Но я считаю такие утверждения абсурдом, ибо они противоречат нашей идее. Не может быть двух одинаковых шахт; следовательно, мы уникальны.
Я – старатель; и здесь мы сами кузнецы своего счастья.
Автор: Fafnir
« : 19 Февраля 2011, 13:16:46 »Хочу представить на суд уважаемого читателя новый рассказ . При всей его кажущейся фантасмагоричности, он вовсе не иррационален. История вполне реальна.
Я иду мимо длинных торговых рядов, простирающихся далеко за горизонт. Они завалены самыми разными вещами, и, кажется, здесь можно найти все, что угодно. Торговцы наперебой предлагают свой товар, на который, даже самый не нужный, всегда находятся покупатели.
На одном прилавке я вижу ордена и медали большого достоинства, но размером меньше почтовой марки, и к ним - большая очередь. В другой лавке продают лестницы. Все они разной высоты и каждый, не скупясь на средства, пытается купить лестницу повыше. Недалеко от лавки счастливые обладатели новоприобретенного товара пытаются его опробовать. Они находят помощника, которому поручают держать лестницу, а сами начинают взбираться вверх. И как только они достигают последних ступеней, помощник отпускает лестницу, и она с грохотом падает на землю. Теперь помощник сам становится обладателем заветного инструмента и все повторяется сначала. Но мне, Алонсо Кихано, все это не интересно.
Я пробираюсь через огромную толпу к новой лавке, в которой продают пустые фиалы, как мне показалось, задорого. Однако за этим товаром собралась огромная очередь. Продавец утверждает, что наличие содержимого, зависит от того, насколько мы верим в его реальность. Многие охотно покупают этот ширпотреб, некоторые – сразу по несколько штук. За товар здесь платят не полновесными монетами, а здравым смыслом, и я оказался не готов заплатить столь высокую цену.
В поисках выхода я направился к вокзалу. Там ко мне подбежал мальчуган, как мне показалось, знакомый, но давно забытый. Я не помню его лицо.
- Ваш поезд отходит. Поспешите, - сказал он и растворился в толпе.
Я поправил на голове медный таз, взвалил на плечо тяжелое копье и поскакал по направлению к перрону. Времени оставалось мало, и я едва успел сесть в электричку.
Я, Бельбо, совершенно голый, прошел в вагон и, протиснувшись между пассажирами, сел возле окна, прислонив голову к стеклу. От стыда мне захотелось закрыть глаза; но я чувствовал себя выше их.
- Это возмутительно! – не вытерпела старуха с орлиным носом, сидевшая напротив. - Вы слишком откровенны!
- Вы не Пьер Менар, - сказал джентльмен в котелке, сидящий рядом со старухой. – Что за профанация? Чего Вы пытаетесь добиться?
В свете софитов я ответил ему, что я просто родился не в том месте и не в то время, что мне жаль, и что с творчеством мне легче жить, и что это и есть экспрессия. Ведь нагими ходили многие выдающиеся поэты.
- Вы не поэт и тем более не выдающийся, - ответил джентльмен в котелке.
- Я знаю, - ответил я. – Но от осознания себя поэтом мне становится легче.
Джентльмен в котелке поглядел на меня с улыбкой авгура. Я виновато улыбнулся в ответ, чтобы не показаться невежей. И тут я почувствовал, что все мне втайне улыбаются.
Я – Пьер Менар.
Она прошла мягкой походкой, едва коснувшись подолом платья моих брюк. Мне это показалось легким флиртом. Она зазывала меня своим одиночеством, бесконечным, безграничным. Оно показалось мне таким же поэтически-возвышенным, как сама страсть. Я и не заметил, как влюбился. Александра! Любовь моя! Будь со мной навсегда!
Я побежал Ей вслед. Едва нагнав Ее, я предложил быть друзьями.
- Ты думаешь... – с характерной игривостью (как мне показалось) ответила она, легко ступая по тротуару и глядя куда-то в небо.
- Да, я уверен, - тараторил я – Мы можем стать отличными друзьями.
- Не знаю... Мне нечего тебе сказать, - мечтательно ответила Александра, не глядя не меня.
- Зато мне есть что, - отвечал я. – Я люблю тебя! Слышишь? – люблю!
- Какой забавный... - улыбнулась оно.
- У меня руки дрожат и сердце выскакивает из груди... Я... я первый раз признаюсь в любви. Умоляю тебя, родная, будь со мной! – просила я.
- Игрушка... – ответил Александр.
- Ну, что? Каков твой ответ? – не унималась я. – Умоляю тебя, не томи меня. Скажи, любимая, скажи!
- Знаешь, ты хорошая игрушка, но не более. Я уже встретила свою любовь до тебя. Извини, - ответил он.
- Любовь моя! Муза!
- Мне нечего больше сказать.
- Почему?
- У тебя нет крыльев, и ты не настоящий.
- Они давно сгорели, прости.
- Их у тебя не было.
- Я не могу без тебя.
- Грязный ублюдок! – с презрением откуда-то сверху ответил Александр.
Разбитый и подавленный, я пошел в свое тесное купе, где лег на лежак с одной целью - забыться сном. В зеркале, висевшем на потолке, я увидел, что у меня уже совсем нет лица.
- Вы сели не в тот поезд, - сказал голос.
- Но станция была тоже не моей, - ответил я. – Где мне найти свой поезд?
Ответа не последовало.
В дверь моего купе постучали...
И я проснулся.
. При всей его кажущейся фантасмагоричности, он вовсе не иррационален. История вполне реальна.Наваждение
Я иду мимо длинных торговых рядов, простирающихся далеко за горизонт. Они завалены самыми разными вещами, и, кажется, здесь можно найти все, что угодно. Торговцы наперебой предлагают свой товар, на который, даже самый не нужный, всегда находятся покупатели.
На одном прилавке я вижу ордена и медали большого достоинства, но размером меньше почтовой марки, и к ним - большая очередь. В другой лавке продают лестницы. Все они разной высоты и каждый, не скупясь на средства, пытается купить лестницу повыше. Недалеко от лавки счастливые обладатели новоприобретенного товара пытаются его опробовать. Они находят помощника, которому поручают держать лестницу, а сами начинают взбираться вверх. И как только они достигают последних ступеней, помощник отпускает лестницу, и она с грохотом падает на землю. Теперь помощник сам становится обладателем заветного инструмента и все повторяется сначала. Но мне, Алонсо Кихано, все это не интересно.
Я пробираюсь через огромную толпу к новой лавке, в которой продают пустые фиалы, как мне показалось, задорого. Однако за этим товаром собралась огромная очередь. Продавец утверждает, что наличие содержимого, зависит от того, насколько мы верим в его реальность. Многие охотно покупают этот ширпотреб, некоторые – сразу по несколько штук. За товар здесь платят не полновесными монетами, а здравым смыслом, и я оказался не готов заплатить столь высокую цену.
В поисках выхода я направился к вокзалу. Там ко мне подбежал мальчуган, как мне показалось, знакомый, но давно забытый. Я не помню его лицо.
- Ваш поезд отходит. Поспешите, - сказал он и растворился в толпе.
Я поправил на голове медный таз, взвалил на плечо тяжелое копье и поскакал по направлению к перрону. Времени оставалось мало, и я едва успел сесть в электричку.
Я, Бельбо, совершенно голый, прошел в вагон и, протиснувшись между пассажирами, сел возле окна, прислонив голову к стеклу. От стыда мне захотелось закрыть глаза; но я чувствовал себя выше их.
- Это возмутительно! – не вытерпела старуха с орлиным носом, сидевшая напротив. - Вы слишком откровенны!
- Вы не Пьер Менар, - сказал джентльмен в котелке, сидящий рядом со старухой. – Что за профанация? Чего Вы пытаетесь добиться?
В свете софитов я ответил ему, что я просто родился не в том месте и не в то время, что мне жаль, и что с творчеством мне легче жить, и что это и есть экспрессия. Ведь нагими ходили многие выдающиеся поэты.
- Вы не поэт и тем более не выдающийся, - ответил джентльмен в котелке.
- Я знаю, - ответил я. – Но от осознания себя поэтом мне становится легче.
Джентльмен в котелке поглядел на меня с улыбкой авгура. Я виновато улыбнулся в ответ, чтобы не показаться невежей. И тут я почувствовал, что все мне втайне улыбаются.
Я – Пьер Менар.
Она прошла мягкой походкой, едва коснувшись подолом платья моих брюк. Мне это показалось легким флиртом. Она зазывала меня своим одиночеством, бесконечным, безграничным. Оно показалось мне таким же поэтически-возвышенным, как сама страсть. Я и не заметил, как влюбился. Александра! Любовь моя! Будь со мной навсегда!
Я побежал Ей вслед. Едва нагнав Ее, я предложил быть друзьями.
- Ты думаешь... – с характерной игривостью (как мне показалось) ответила она, легко ступая по тротуару и глядя куда-то в небо.
- Да, я уверен, - тараторил я – Мы можем стать отличными друзьями.
- Не знаю... Мне нечего тебе сказать, - мечтательно ответила Александра, не глядя не меня.
- Зато мне есть что, - отвечал я. – Я люблю тебя! Слышишь? – люблю!
- Какой забавный... - улыбнулась оно.
- У меня руки дрожат и сердце выскакивает из груди... Я... я первый раз признаюсь в любви. Умоляю тебя, родная, будь со мной! – просила я.
- Игрушка... – ответил Александр.
- Ну, что? Каков твой ответ? – не унималась я. – Умоляю тебя, не томи меня. Скажи, любимая, скажи!
- Знаешь, ты хорошая игрушка, но не более. Я уже встретила свою любовь до тебя. Извини, - ответил он.
- Любовь моя! Муза!
- Мне нечего больше сказать.
- Почему?
- У тебя нет крыльев, и ты не настоящий.
- Они давно сгорели, прости.
- Их у тебя не было.
- Я не могу без тебя.
- Грязный ублюдок! – с презрением откуда-то сверху ответил Александр.
Разбитый и подавленный, я пошел в свое тесное купе, где лег на лежак с одной целью - забыться сном. В зеркале, висевшем на потолке, я увидел, что у меня уже совсем нет лица.
- Вы сели не в тот поезд, - сказал голос.
- Но станция была тоже не моей, - ответил я. – Где мне найти свой поезд?
Ответа не последовало.
В дверь моего купе постучали...
И я проснулся.
Автор: Ary
« : 30 Января 2011, 22:02:55 »Главное не тырить.
А так - в принципе, любая школа, допустим, рисования есмь подражание. Однако, если тебе удастся выйти за рамки переосмысления - тогда ты поднимешься на ещё одну, многим недостижимую ступеньку. Это мегасуперпупер-сложно - по себе знаю, ибо чёт у самого нифига не выходит прыгнуть выше пупка
А рассказ мне с моими незавершениями как бэ намекает -_- .
А так - в принципе, любая школа, допустим, рисования есмь подражание. Однако, если тебе удастся выйти за рамки переосмысления - тогда ты поднимешься на ещё одну, многим недостижимую ступеньку. Это мегасуперпупер-сложно - по себе знаю, ибо чёт у самого нифига не выходит прыгнуть выше пупка
А рассказ мне с моими незавершениями как бэ намекает -_- .
Автор: Nidhekk
« : 28 Января 2011, 21:30:49 »Ну подрожательство не плагиатсво 
Так - что всё хорошо.
Так - что всё хорошо.
Автор: Fafnir
« : 28 Января 2011, 21:29:09 »Аметист, Nirrais, Nidhekk, спасибо .
А я уже понадеялся тапков скушать, когда узнают, кому я подражаю...
.А я уже понадеялся тапков скушать, когда узнают, кому я подражаю...
Автор: Nidhekk
« : 28 Января 2011, 21:24:53 »Вау! 
Сие выносит мозг, довольно таки не фигово...
Сие выносит мозг, довольно таки не фигово...
Автор: Nirrais
« : 28 Января 2011, 21:23:43 »Критиковать от и до, выстраивая её каким то разумным порядком как и Аметист не умею )
Скажу проще - хорошие мысли у тебя, облочать их в слова получается не хуже, пиши - ибо нравится ))
Скажу проще - хорошие мысли у тебя, облочать их в слова получается не хуже, пиши - ибо нравится ))
Автор: Аметист
« : 28 Января 2011, 18:49:32 »Глубокомысленно и интересо)
Конструктивную критику выдавать не умею) Нравится и все тут
Конструктивную критику выдавать не умею) Нравится и все тут
Автор: Fafnir
« : 28 Января 2011, 02:08:35 »Создаю тему, где, по мере возможности, буду выкладывать свои рассказы (если их можно так назвать). Должен признаться, рассказы будут на самые разные – чаще философские – темы .
Ооох, да простят меня читатели за такую наглость (и столь пародийно-прямые аллюзии)! Итак, первый изобретенный мною велосипед:
Луис Исидоро Пароди родился в Буэнос-Айресе в 1919 году. Еще в школе он проявил незаурядный интерес к литературе, и ему пророчили карьеру писателя. Когда Луису исполнилось двадцать лет, он поставил своей целью написать Великий роман, включающий в себя все аспекты бытия. Десять лет он обдумывал сюжет романа, не прикасаясь к перу. В возрасте тридцати лет он начал писать.
Роман давался с большим трудом. Автор тщательнейшим образом подбирал каждый эпитет, шлифовал каждый оборот. C возрастом стиль повествования становился все менее размашистым, а идеи - более лаконичными.
К пятидесяти годам роман был написан. Однако патетическая жажда совершенства и всеобъемлемости дала свои плоды: роман казался далеким от идеала. Начало романа и вовсе было ему чуждым. И он начал править свое творение, без сожаления удаляя целые главы, казавшиеся ему нелепыми, а порой - даже абсурдными, другие – переписывал целиком, полностью меняя смысл, высказанного ранее, заменяя прежние выражения более краткими и емкими. И так продолжалось более тридцати лет.
Незадолго до смерти, в возрасте восьмидесяти шести лет, он, наконец, закончил свой opus magnum. Роман, теперь уже казавшийся ему совершенным, не содержал ни одного слова.
Как всегда, рад конструктивной критике.
.Ооох, да простят меня читатели за такую наглость (и столь пародийно-прямые аллюзии)! Итак, первый изобретенный мною велосипед:
Opus magnum
Луис Исидоро Пароди родился в Буэнос-Айресе в 1919 году. Еще в школе он проявил незаурядный интерес к литературе, и ему пророчили карьеру писателя. Когда Луису исполнилось двадцать лет, он поставил своей целью написать Великий роман, включающий в себя все аспекты бытия. Десять лет он обдумывал сюжет романа, не прикасаясь к перу. В возрасте тридцати лет он начал писать.
Роман давался с большим трудом. Автор тщательнейшим образом подбирал каждый эпитет, шлифовал каждый оборот. C возрастом стиль повествования становился все менее размашистым, а идеи - более лаконичными.
К пятидесяти годам роман был написан. Однако патетическая жажда совершенства и всеобъемлемости дала свои плоды: роман казался далеким от идеала. Начало романа и вовсе было ему чуждым. И он начал править свое творение, без сожаления удаляя целые главы, казавшиеся ему нелепыми, а порой - даже абсурдными, другие – переписывал целиком, полностью меняя смысл, высказанного ранее, заменяя прежние выражения более краткими и емкими. И так продолжалось более тридцати лет.
Незадолго до смерти, в возрасте восьмидесяти шести лет, он, наконец, закончил свой opus magnum. Роман, теперь уже казавшийся ему совершенным, не содержал ни одного слова.
Как всегда, рад конструктивной критике
.